[Salon de la Guerre] La honte que cause l'amour est comme sa douleur, on ne l'éprouve qu'une fois [Richard]

A peine le temps de changer de toilette, de se coiffer, de se parfumer de nouveau et voilà que la vicomtesse claquait la porte de ses appartements tel un courant d’air brun, laissant ses tapis jonchés de rubans et de taffetas. Dans les couloirs du palais, Melle de Comborn marchait d’un pas plus que vif, elle courait presque tant elle était pressée. Elle se maudissait tout bas de s’être laissée avoir par l’horloge qui courait alors qu’elle fouillait scrupuleusement les tiroirs d’un baron qu’elle soupçonnait d'être mêlé de près à l'enlèvement de la favorite. Hélas, la vicomtesse semblait bien loin du compte…
Elle avait eu beau tourner et retourner dans son cabinet privé, chercher des doubles fonds à ses tiroirs et à ses armoires, sonder les murs pour voir si aucun n’était anormalement creux, s'abimer les ongles à chercher des lattes disjointes dans son parquet, il lui avait fallu se rendre à l’évidence : rien. Rien, rien, rien ! De quoi irriter ses nerfs pour tout le reste de la soirée, en somme. Car elle n’oubliait pas que l'horloge tournait également pour elle.
Il ne se passait pas un jour sans qu'Amy ou le roi ne l'interroge sur les avancées de son affaire. Plus le temps passait, plus l'espionne et amie se trouvait à court d'arguments, de mots rassurants, et, pis encore!, de pistes...
Elle ne pouvait croire qu’elle s’était si lourdement trompée au sujet de cet intriguant : malgré son passé notoire d’ancien Frondeur et en dépit de tout, ce gentilhomme menait une vie désespérément rangée et fidèle au Roi! Mon Dieu, il était même fidèle à sa femme ! Qui l’était de nos jours à Versailles ? Soit il dissimulait bien mieux son jeu que ce qu’il paraissait, soit… Soit ce n’était encore qu’une impasse. La Comborn fulminait. Se pouvait-il qu’elle ait tant perdu la main ? N’eût-elle pas promis à son ami Molière d’assister à la représentation de ce soir dans les appartements qu’elle se serait replongée, soucieuse et frénétique, dans ses notes. Or, elle était déjà affreusement en retard.

Toute à ses préoccupations d’intrigues et d’amitié, Evangéline avançait bille en tête dans la semi pénombre de la longue galerie des Glaces, ses talons claquant dans le silence de la nuit, vers les appartements qui résonnaient au loin des éclats de voix des acteurs et des rires de l’assemblée. Voilà qui était plutôt prometteur pour Molière…
Alors qu’elle remettait bien en place une boucle d’oreille rebelle et tenait son regard perdu dans le vide, au détour du salon de la Guerre, une silhouette à moitié noyée dans la pénombre fit vaciller la lueur des chandelles et elle sursauta. Elle allait rire et s’excuser de sa surprise flagrante, mais alors que la silhouette émergea un peu plus dans la lumière, elle se figea et son sourire naissant fondit comme neige au soleil.

Son cœur s’affaissa dans sa poitrine et elle crut ses jambes se dérober sous elle. Elle ne sentit pas pourtant le soubresaut de sa main qui lui fit glisser entre les doigts la fine boucle qui devait orner son oreille. Celle-ci vint heurter le sol avec un petit cliquetis métallique et briser le silence lugubre qui enveloppait cette partie-là du château.

« Embrasse-moi… »
Non ce n’était pas lui qui avait parlé. Personne n'avait parlé. Cette voix, elle l’entendait dans sa tête. Ce n’était qu’un murmure rauque, c’était elle qui avait prononcé ces paroles. Autrefois. Il y avait bien longtemps. Pas assez visiblement puisqu’en le voyant surgir de nulle part, c’était la première pensée qui avait traversé l’esprit retourné d’Evangéline.
Si les yeux sont le miroir de l’âme, la jeune femme aurait pu, ce soir-là, passer tout à côté de reconnaître cet homme. Celui-là même qu’elle avait tutoyé. Le seul de ses amants qu’elle ait jamais tutoyé d'ailleurs. Mais c’était ses lèvres qui avaient accroché son regard et si elle ne pouvait reconnaître tous les traits de cette apparition fantomatique, ces lèvres là ne mentaient pas.

Comme son regard de glace était porté sur elle, Evangéline pâlit d’un coup. Un nœud s'était formé au fond de sa gorge, l'eau semblait avoir déserté sa bouche et l'air s'était fait encore plus rare dans sa poitrine comprimée par son corset. Les yeux fixes, les pupilles dilatées, elle découvrait au fur et à mesure ce visage autrefois bien connu et bien désiré, puis pendant tant d'années honni et haï.
Dix années passées… Avait-il changé ? Évidemment que oui ! Aussi sûrement qu’elle n’était plus la jeune fleur d’autrefois. La courtisane n’était pas en état de dresser un inventaire précis des différences qu’elle pouvait observer mais il lui sembla plus grand que dans son souvenir, ses traits se faisaient plus précis, plus tranchés. La conscience des années sembla lui tomber dessus à bras raccourcis et lui rendit évident à quel point ils n’étaient, à l’époque, qu’à peine plus que des enfants.

*Parle, pour l’amour de Dieu, dis quelque chose!*

Evangéline tressaillit en songeant qu’elle s’était pétrifiée comme une statue depuis quelques bonnes poignées de seconde qui lui semblèrent durer des heures. Que faire ? Que dire face à ce fantôme surgit tout droit d’un passé bien trop douloureux ? Dix ans, c’était bien assez pour soigner et pour effacer une peine de cœur de jeunesse… Si ce n’était que cela…
Elle aurait pu garder de ce temps là un souvenir ému et désinvolte, mais elle s’y était brisée et de fait, la haine était plus supportable que l’humiliation et la froideur, une compagne plus agréable que la douleur. Elle n’avait rien de moins que faillit y laisser la vie et aujourd’hui encore son instinct de survie était le plus fort.
Il était trop tard pour se dérober, pour feindre l’indifférence. Ressemblant tout son courage et humidifiant ses lèvres, elle prit quelques instants supplémentaires avant de saluer Richard sans excès de politesse:

- Monsieur, tant d’années loin de la Cour… Je vous croyais mort !

Elle avait lancé ceci sur le ton de la boutade pourtant l’accent qu’elle avait mis sur le dernier mot montrait que plutôt l’avoir réellement crû, elle l’avait ardemment souhaité.

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Le voilà maintenant qui se reprochait. Plus près. Trop près. Etait-ce une flamme prédatrice qu’elle pouvait deviner dans son regard clair et pourtant ombrageux? Un sursaut d’orgueil fit se raidir l’espionne et le toiser. Elle n’avait aucune peine à se revoir dix ans auparavant, ravagée par la douleur et le chagrin, par l’humiliation même alors qu’elle avait cédé à ces yeux là. Autrefois, elle considérait cette jeune fille qu’elle avait été avec sévérité, dureté même ; aujourd’hui, il lui semblait qu’elle lui devait quelque chose. Vengeance ? Réparation ? Non, rien de tel… Rien sur lequel elle puisse mettre un nom. Quelque chose entre elle et l’Evangéline de dix-sept ans.

La présomption et la familiarité contenues dans sa dernière question laissèrent l’espionne pantoise. Tant d’aplomb relevait de l’effronterie, peut-être même de l’injure. A moins qu’il ne s’en soit lui-même persuadé au point de penser que sa réponse ne pouvait être qu’affirmative. Un fin sourire narquois étira les lèvres de la vicomtesse désarçonnée. Dans son esprit à cet instant, ne lui venait que des paroles bien peu appropriées dans la bouche d’une dame de noblesse.

S’il y avait un souvenir du caractère de Richard qui lui revenait fort bien en mémoire et bien clairement était sa passion pour le jeu, le défi. Il cherchait de toute évidence à provoquer en elle des sentiments, quels qu’ils fussent, comme jadis. Et c’était ce qu’il faisait en ce moment même. A l’époque, Evangéline n’en maitrisait pas l’art. Elle le pensait du moins mais il lui avait donné tort. Et elle avait appris, durement. Ce n’était pas pour aujourd’hui faire voler le personnage qu’elle s’était composé en éclat. Au défi, elle répondait par le défi. Bien que ce geste lui coûtât par delà les mots et que son cœur, ne s’étant toujours pas remis de leurs retrouvailles inopinées, battait à tout rompre dans ses tempes et dans sa poitrine, elle glissa un pied en avant afin de se rapprocher à son tour :

- Aurais-je dû ? Les termes en lesquels nous nous sommes quittés autrefois était sur ce point sans ambigüité aucune, ne laissant la place ni aux remords, ni aux regrets, ni même à l’espoir.

Remords, regrets, espoir, amertume, tout cela avait pourtant été son lot. Elle arborait une superbe savamment composée qui n’avait pas toujours été sienne lorsqu’il s’était agit du comte d’Artois. Néanmoins elle était bien décidée à ne lui céder le pas en rien. Elle poursuivit, le dépassant tout à fait :

- Il est donc beaucoup de sentiments que vous m’ayez inspiré Monsieur. Mais de langueur il ne fut jamais question…

De quoi lui donner certainement moins d’importance qu’il prétendait en avoir. Il pouvait se targuer de cela toutefois : leur passion ne l’avait, certes, pas laissée indifférente. C’est même là un doux euphémisme.
Le tutoiement dont il avait fait usage lui ayant fort déplu, elle tenait à le lui signifier et restaurer bon ordre dans la bienséance. De ce qu’ils avaient été, il ne restait plus rien, même pas cela. Ce tutoiement avait remué bien trop de choses qu’elle se refusait encore à laisser remonter à la surface. Que n’était-elle capable de hauteur, d’indifférence, de détachement ? Elle haïssait le fait de ressentir tant de trouble, tant de colère, à l’égard, même encore maintenant. Et elle ne savait plus si elle devait haïr Richard plus durement qu’elle-même.

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