Bataille de Verdun, mai 1667

Bataille

de Verdun

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18 mai

1667

Non nous ne sommes pas en 1917 ! Pourtant, bien avant la Première guerre mondiale, une bataille terrible eut lieu sous le règne de notre bon roi Louis XIV et les canons déjà retentissaient. En ce jour du 18 mai 1667, les français avaient pris leur position dans la forêt avoisinante. Les hauts arbres les cachaient  du regard des lorrains et de leurs alliés, ils approchaient lentement mais sûrement. A quelque distances seulement de la porte de la ville et toujours à travers la forêt, les français se sont dispersés en plusieurs troupes pour encercler le camp lorrain. On chuchote les ordres. On prépare ce qui ressemble beaucoup à un guet apens militaire. C'est le calme avant la tempête. Au camp, sous leurs dais et derrière leurs barricades, les lorrains forts de la résistance de la cité de Toul sont inquiets mais ne le sont pas encore outre mesure. Ils attendent. Tout est presque prêt pour recevoir les français mais les troupes françaises ont marché vite et parfois de nuit. On ne les attend pas précisément aujourd'hui, mais pour dans quelques jours. Nul doute, que les lorrains seront surpris même si des dizaines de soldats font des rondes à la sortie des bois ! Les Français sauront-il profiter de cette occasion unique ? Les lorrains et leurs alliés se montreront-ils plus efficaces encore qu'à Toul, devant user d'improvisation ? Cette bataille s'annonce peut-être plus féroce que la précédente. Quand l'envie de victoire d'un camp, rencontre l'énergie du désespoir de l'autre, l'histoire s'écrit généralement avec un grand H.

♦ Les participants ♦

LES FRANÇAIS

♦ Paris de Longueville (Officier supérieur)
♦ Aymeric de Froulay (Officier supérieur)
♦ Charles d'Artagnan (Officier supérieur)
♦ Eric de Froulay (Officier subalterne)
♦ François de Froulay (Officier subalterne)

LES LORRAINS ET LEURS ALLIES

♦ Derek de Saxe (Officier supérieur)
♦ Morgan of Richmond (Officier supérieur)
♦ Maximilien de Wittelsbach (Officier supérieur)
♦ Alfie of Surrey (Officier subalterne)

PNJs FRANÇAIS
♦ François de Montmorency-Luxembourg (Officiel supérieur)
♦ Henri de Turenne (Officier supérieur)

PNJs LORRAINS
♦ Ferdinand-Marie de Bavière (Chef d'Etat Major)
♦ Jean-Frédéric de Brunswick-Lunebourg (Chef d'Etat Major)
♦ Jacques d'York (Chef d'Etat Major)

♦ La météo du jour ♦

La rosée du matin a laissé quelques gouttes sur les feuilles des arbres ou sur les quelques bourgeons de fleurs. Jusqu'au milieu de la matinée, un brouillard épais a retardé l'attaque mais a favorisé dans un certain sens, la marche des français. La brume s'est levée peu à peu pour laisser place à un soleil presque éclatant. La nuit a été fraîche et l'aube aussi, mais à présent la température oscille aux alentours des vingt degrés. Quelques nuages épars jouent à saute mouton avec le soleil, mais pour l'heure, même s'ils sont gris, ils ne sont guère très menaçants. Pourtant le temps tourne parfois vite dans cette région. Il n'est pas impossible qu'il pleuve dans la journée. Quoi qu'il en soit, il ne s'agirait que de quelques averses, le printemps est bien au rendez-vous en ce mois de mai ! Contrairement à avril, on peut donc se découvrir d'un fil, mais il vaut mieux garder encore son armure sur soi !


Consignes à respecter:

♕ Les concernés postent à la suite de ce message, dans l'ordre qu'ils veulent.
♕ Les posts seront courts, une page word (environ 600 mots) maximum.
♕ La bataille se déroule autour de Verdun, sur le camp lorrain implanté à quelques lieues seulement de là, les civils à l'intérieur de la ville ne sont donc pas inquiétés.
♕ A un moment, il y aura un rebondissement dans la bataille. Tenez vous prêts !

« A la guerre comme à la guerre. »

C'était une matinée comme une autre, fraîche comme le sont les matinées lorraines mais agréables. Morgan s'était comme toujours levé tôt, pour ne pas perdre de vue la bataille qui ne devrait plus tarder. Aux dernières nouvelles, on attendait les français demain au plus tôt, mais après-demain probablement. Tout était prêt, du moins dans les rangs anglais : l'artillerie ne demandait qu'à lancer ses coups de canons, les fusils étaient rangés les uns à côté des autres avec de la poudre à proximité, les soldats avaient aiguisé leurs lames, on attendait plus qu'autre chose. Il faut dire que les anglais, forts d'avoir gardé Toul la fois précédente, voulaient conserver leur titre et mettaient tout en œuvre pour cela. Le duc d'York avait décidé de congédier toutes les filles de joie du camp anglais pour ne pas distraire ces messieurs et avait limité la cargaison de vin. Les anglais avaient un lever de coude facile, il ne fallait pas les tenter outre-mesure. Quant à Richmond, il mettait les ordres à exécution avec une grande motivation, qu'importe qu'on le regarde de travers après ce qu'il s'est passé ces derniers jours. Il faut dire qu'il perdait de l'autorité avec, entre autre, ce cocard à l'œil gauche. D'un côté, il aurait souhaité se vêtir d'une peau d'âne pour passer incognito mais cela n'étant pas possible, il fallait assumer ses conneries et aller de l'avant, la guerre avant tout. Même avant le mariage, surtout avant d'ailleurs ! Jusqu'ici, la journée au camp se passait bien et Morgan n'avait rien à redire des anglais, contrairement aux lorrains un peu plus loin, assez peu disciplinés. Et de voir arriver Charles IV de Lorraine vers lui le dégoûtait d'avance. Certes, il devait se montrer poli, il était quand même un invité à Nancy, il ne put que grimacer face à cet homme trop imbu de sa personne.

«  Richmond, où est votre cousin ?
Je ne le suis pas à la trace, sans doute dans sa tente, répondit l'anglais en haussant des épaules.
N'est-ce pas une bonne journée ? Une qui sent bon la victoire ? s'exclama le lorrain, tout sourire.
Vous, vous devriez arrêter de sourire. Je vous promets; ça devient vraiment malsain. »

Et après un semblant de révérence, Morgan prit la poudre d'escampette, faisant mine de se rendre à l'artillerie pour un état des lieux. Le plus loin possible de cet homme qui ne servait à rien et Richmond se dit que son cousin allait avoir du fil à retordre avec cet homme qui voulait se mêler de tout. Ce n'était parce que la femme d'un de ses cousins avait contribué à la déclaration de la guerre qu'il fallait se mêler de chaque camp. En espérant que Jacques l'envoie bouler comme il se doit.

Cela aurait pu être une journée d'entraînement classique, une préparation pour la vraie bataille, mais ce trop grand calme n'annonçait rien de bon, même si personne ne semblait s'en rendre compte. Mais tout bascula en une seconde, lorsqu'un anglais se mit à hurler en pointant du doigt :

«  The French attack ! »

Tous les regards convergèrent vers un groupe d'hommes sortant de la forêt. Puis un autre, et un autre ! Sans tarder, on tira la sonnette et tout le monde se mit à courir pour revêtir son armure, prendre les armes et se mettre en position. Morgan en fit de même, courant vers sa tente récupérer ses pistolets et le nécessaire, son épée étant déjà à sa hanche. Cela semblait être un vaste désordre, on ne savait plus où donner de la tête. Divers ordres se relayaient alors que les français avançaient à bonne vitesse. Il était temps, au moins pour les anglais, de se jeter dans l'arène. Les deux Stuarts se dépêchèrent de rassembler leurs hommes d'une même voix.

«  Restez en vie mon cousin ! Soyons extraordinaires ensemble, plutôt qu’ordinaires séparément ! Cela devrait être une devise pour notre famille, ironisa Morgan.
Gardons la pour nous, puis les deux hommes reprirent leur sérieux, Gentlemen, pour le roi ! »

Les anglais hurlèrent à pleins poumons pour leur roi avant de s'élancer vers ces vils français qui osaient ne pas se soumettre aux bonnes règles de guerre et d'attaquer comme des fourbes. Comme des français en somme. Morgan, au milieu de ses hommes, pistolet chargé d'un côté et épée dans l'autre main était paré pour survivre. Et gagner.

<< Il n'y a qu'une seule méthode pour faire un bon soldat. Le coup de pied au train. >>

Lorsque le jour s’est levé sur le camp anglais, Alfie était debout depuis des heures déjà. Incapable de songer à dormir, il était resté debout à ressasser ses pensées. Nerveux, bien que cela ne soit pas sa première bataille, le jeune anglais s’était posé à la lueur d’une bougie sous sa tente pour écrire à sa mère et une autre à sa sœur ainée Beth. Il n’était pas sûr de revoir un jour leur domaine de Surrey, son château, ses forêts et ses landes. Lui qui était parti depuis si longtemps, voilà qu’il avait le mal du pays. Son frère aîné, Charles, l’avait rejoint au camp mais était bien trop occupé avec leur cousin, Thomas Howard, pour se soucier des états d’âme de son petit frère qu’il n’a pratiquement jamais vu depuis l’âge de 5 ans.

Alors que sa plume courait sur le papier, Alfie se demandait s’il s’en sortirait. Chaque jour avait son lot de blessés et de morts. Il se demandait où il trouvait la force de remettre cette armure et de porter ces armes à ses mains bataille après bataille sans fondre en larmes. Cela ne lui ressemblait pas. Il ne savait pas si cette guerre était vraiment la sienne. Il n’y comprenait rien, exécutant simplement et le plus efficacement possible ce qu’on lui ordonnait de faire. Les yeux cernés, une barbe lui mangeant peu à peu le visage : le comte de Waverley était méconnaissable. Il avait la sensation de porter le poids de milles ans sur ses épaules tout en ayant la mémoire d’un nouveau-né. Quel jour étions-nous aujourd’hui ? Mathilde l’Emperesse fût bien plus vaillante que lui en des temps reculés, n’hésitant pas à mener des batailles elle-même, comme un homme. Et alors qu’il avait toujours les yeux plongés dans ceux de ses démons intérieurs, l’aide de camp d’Alfie vint le chercher pour le préparer avant la bataille de Verdun. Ayant juste le temps d’ajouter dans la lettre à sa mère : « Whatever Italy, France and Lorraine: my heart will always be in England. All my thoughts are with you… » Alfie quitta à contrecœur son écritoire et suivit l’aide de camp.

Arrivé à l’armurerie celui-ci ne perdit pas de temps et commença à mettre une à une les pièces d’armure du comte. Lançant avec précision les lacets de cuir, ils n’échangèrent pas un mot. La tension donnait au temps des airs suspendus, hors des réalités. La fraicheur de la météo n’aidait pas à atténuer cette sensation, un brouillard enveloppant le camp lorrain toute la matinée. Tout était bien trop calme… On terminait d’ajuster son armure, que Alfie ne perdait pas un instant et se saisit de ses armes avant de se précipiter hors de la tente, son aide de camp toujours sur les talons.

« Un soleil rouge se lève, beaucoup de sang a dû couler cette nuit, soupira alors l’aide de camp tandis qu’il aidait Alfie à seller son cheval.

-Vous êtes bien spirituel, Peter, répliqua Alfie d’un air sombre en levant un sourcil intrigué vers le jeune garçon. Vous croyez que c’est le moment pour de la poésie ? »

Qu’est ce qu’il racontait là ? Ce plaindre d’un excès de poésie ? Lui ? Cela ne lui ressemblait pas. Non, depuis le début de cette guerre il n’était plus tout à fait lui-même…

Alors qu’il menait son destrier vers des troupes qui terminait de se préparer, on entendit au loin ce que tout le monde redoutait :

« The French attack ! » hurla un anglais en pointant du doigt les bois alentours, paniqué.

Tout basculait en quelques secondes. Les troupes françaises surgissaient ici et là, qu’on ne pouvait les compter. Les chiens ! Ils profitaient de l’avantage du brouillard de la matinée pour se faufiler jusqu’à eux ! Sans perdre une minute, Alfie monta en selle et dégaina un de ses pistolets à sa ceinture avant de foncer ses troupes qui se mettaient en formation. Ils n’allaient pas rendre la chose trop facile à ces saletés de français ! Jetant un coup d’œil par-dessus son épaule, Alfie vit les frères Stuart échanger quelques mots avant de rejoindre leurs positions. Puis il lança un regard entendu avec son supérieur, Morgan Stuart.

Alors que les français étaient toujours en approche : c’est dans un ensemble presque chorégraphique que les anglais brandirent leurs armes avant de hurler à pleins poumons :

« POUR LE ROI !!! »

Le sol tremblait sous le pas des soldats, l’air vibrait du cri des hommes. Les armures, les armes, les bannières et les drapeaux se mouvaient dans la plaine à travers la brume et la poussière comme pour donner des scintillements cruels et des couleurs froides à un sombre tableau de maitre.

Alfie donna des ordres brefs à ses hommes de droite et de gauche tandis qu’il voyait Morgan of Richmond s’avancer plus en avant dans la bataille avec d’autres soldats. Rapidement, le jeune anglais mena son cheval un peu plus loin n’hésitant pas à renverser quelques français au passage de l’animal avant de faire tournoyer son épée face aux ennemis, sans hésiter à en charcuter quelques uns sans regrets. La cour de France et ses convenances étaient loin. Les hommes blessaient, tuaient, agonisaient dans la sueur et le sang. La stratégie militaire se métamorphosait pour laisser place à un seul monstre aux corps multiples. La rage. La haine. Appelé cela comme vous l’entendez : le résultat est le même.

Alors que le jeune Surrey venait de trancher la gorge d’un français de sa lame, son cheval fût surprit par le côté opposé, un homme venant de lui tirer dessus. Le destrier s’effondra de douleur en écrasant au passage les jambes d’un autre soldat qui hurlait de douleur avant de se prendre un coup de botte dans la mâchoire. Alfie s’écrasa de tout son poids et celle de son armure dans la poussière avant de se relever péniblement, sonné. Il eut à peine le temps de se mettre sur ses genoux qu’un soldat lui fonçait dessus comme un fou, épée en main. Prit de panique, il réussit tant bien que mal à se saisir de son deuxième pistolet encore à sa ceinture avant de tirer les yeux fermés. La balle se planta dans la main de l’assaillant qui lâcha son épée. Alfie ne perdit pas une seconde et se jeta sur l’arme du français qui était tombée juste devant lui. Il se releva en chancelant avant de repousser le soldat d’un coup de pied dans l’estomac alors qu’il tentait de s’agripper à lui et lui enfonça sa lame dans la poitrine. Le comte de Waverley était tellement dans un état second qu’il n’entendait presque pas le vacarme du choc des armes, les coups de feu et les canons.

Alors qu’il était à bout de souffle, désorienté, les mains encore serrées autour du pommeau de l’épée ensanglantée, un français s’écroula à son tour à ses pieds, lui faisant reprendre soudainement ses esprits. Il arracha l’épée de sa victime et poursuivit à pieds à se faufiler comme il pouvait entre les soldats anglais et français. Le jeune prêta main forte à un fantassin en tuant le français qui le menaçait alors qu’il s’était retrouvé prostré au sol et sans armes. Sans se retourner davantage il poursuivit sa route en évitant les coups et quelques tirs quand il vit à quelques mètres de lui, son supérieur Richmond affrontant un français qu’il tua sans difficulté. Mais ce que ne vit pas Morgan, c’est un autre soldat français qui s’apprêtait à se jeter sur lui dans son dos…

« RICHMOND !!! » hurla Alfie à pleins poumons vers le duc.

Alfie était prit d’effroi, les mains tremblantes.

La bataille faisait rage, les français semblaient arriver de partout, sans aucune logique, toujours plus en surnombre, comme un torrent déversant son eau. Cette grande armée, avait décidé de prendre par surprise les ennemis pas encore préparés, désorganisés et pas encore en tenue. Il avait fallu une grande rapidité, un excellent temps de réaction pour se saisir de ses armes, et tenter d'organiser ses bataillons le mieux possible avant de se lancer dans la bataille. Si la cavalerie était partie au devant, les fantassins, que Morgan et Jacques commandaient, coururent à leur tour dans le flot de français pour les repousser, et tenter de gagner cette bataille, ou du moins de ne pas subir une trop lourde défaite. Le bataillon était déjà dispersé, on voyait quelques foulard rouges par-ci par là, au milieu de bon nombre de gens, les germaniques se mélangeaient à présent aux anglais, mais aussi les lorrains pour prêter main forte, personne ne serait de trop en cet instant.

Son épée dans une main, son pistolet dans l'autre, Morgan s'en allait au-devant de la mort pour mieux chercher querelle et transpercer de sa lame aiguisée quelques français un peu trop zélés voulant s'attaquer à sa personne. Sans pour autant les tuer, il arrivait la plupart du temps à les blesser pour les laisser à terre, qu'ils ne soient plus une menace, jusqu'à que quelqu'un d'autre les achèvent. Il tira une fois, sur un homme prenant en défaut celui qui ressemblait à au prince-électeur de Bavière, le français s'écroula et Richmond continua son chemin tout en rechargeant son pistolet avec grande dextérité, tout en slalomant entre les corps déjà à terre, sur fond de canons et d'épées s'entrechoquant. A peine rechargée, il l'utilisa à nouveau, avant de se saisir de son épée pour se défaire d'un français se jetant sur lui, hurlant comme pour se donner du courage. Un jeune premier sans aucun doute, qui faisait plus sensation dans les salons que les champs de bataille. Le combat fut rapide et le jeune homme tomba à terre, appuyant sur sa plaie au niveau des côtes, se tordant de douleur tel un ver de terre, avant de rendre l'âme.

« RICHMOND !!! » hurla une voix familière.

Morgan fit volte-face, croisant un instant le regard d'Alfie avant de voir un français un peu trop près de lui. Pris par surprise, l'anglais eut quand même le réflexe de parer un coup d'épée, mais ne vit pas la deuxième lame, plus petite, plus traîtresse, dans la main de son adversaire, qui vint se planter dans son abdomen. Immobile un instant, la douleur vint le prendre dans son corps tout entier, tremblant et cherchant ses forces pour ne pas tomber, ni lâcher son épée.

« Alors l'anglais, on fait moins le malin quand on est sur le point de mourir.
Tue moi, je préfère mourir debout que de vivre à genoux, sale chien. »

Et pour terminer sa phrase, Morgan lui cracha au visage avant que ses jambes le lâchèrent, le mettant à genoux face à son ennemi qui semblait jubiler de sa victoire. Alors qu'il sentait ses derniers instants arriver, son dernier réflexe ne fut pas de se battre, mais de prier, alors qu'il sentait le canon du pistolet sur son front.

« … Que Dieu me pardonne si de n'être qu'un homme, c'est ma peine maximum. Amen. » murmura t'il.

Mourir sur un champ de bataille, en plein honneur après s'être battu était sans doute la meilleure mort pour un homme comme Morgan Stuart, dont la vie ne fut pas des plus sages, mais qui a toujours donné sa vie pour son royaume, sa famille, son roi. C'était l'honneur suprême, et si le français ne le tuait pas dans les prochains instants, il succomberait sans doute de sa blessure faute de soin. Fermant les yeux comme un adieu, il attendit. Et un coup retentit …

Le supérieur de Surrey eut à peine le temps de se retourner pour esquiver un coup d’épée qu’il ne vit pas la seconde petite lame venir de l’autre main de son adversaire. Trop tard. Il vit tressaillir en quelques secondes le corps de Richmond qui restait pourtant debout, toujours l’épée à la main. Alfie voyait tout cela au ralenti, les bruits assourdissants de la bataille ne le perturbaient même pas. Livide, la sueur dégoulinant dans son dos sous son armure, le jeune anglais saisit son arme. Son pistolet.

Ne tremble pas. Respire profondément. Vise attentivement et… SHIT !
Il avait oublié de recharger. Alfie vit alors un anglais raide mort à côté de lui. Il se précipite sur le cadavre et lui arrache le pistolet à sa ceinture. Il ne prend même plus le temps de viser et…

BANG !

Il avait l’impression d’être mort. Son cœur s’était arrêté et il n’avait même pas regardé. Les tremblements revenants peu à peu dans ses mains et son cœur repartant à plein régime, il osa jeter un regard au milieu de cette mêlée chaotique franco-anglaise. Le français était mort et Richmond à genoux, la tête basse. Le pas lourd, Alfie courrait de toutes ses forces pour venir aux côtés de celui qui lui avait enseigné (plus ou moins sous la contrainte de Sa Majesté) le tir.

« Richmond, fit Alfie essoufflé comme jamais. Accrochez-vous je vous ramène au camp. »

Facile à dire. Mais le Richmond en l’occurrence mesurait une bonne tête de plus que le Surrey et son poids était assorti. Tant bien que mal, Alfie le hissa sur son dos après avoir déchiré un morceau de tissu pour enrayer les saignements de son supérieur. Il ne savait vraiment pas comment il parviendrait à le ramener jusqu’au camp sain et sauf. Pour le moment il ne se préoccupait que d’une chose : mettre un pied devant l’autre. Il parvenait à peine à courir quelques mètres avant de ralentir puis de recommencer après avoir repris des forces. Il n’avait clairement pas la carrure d’un guerrier. Escrimeur de génie peut être, bon cavalier surement mais pour ce qui est des gros bras : « nada » comme disent les espagnols.

« Excusez-moi ? » fit une voix fluette sur sa droite.

Entre la fumée des canons, des explosions, des cadavres en feu, et les bras de Richmond pendant à chaque côté de sa tête, Alfie n’y voyait pas grand-chose. La fumée lui agressait tant les yeux que ses larmes creusaient des sillons sur la crasse de ses joues. Il pivota difficilement et se retrouva nez à nez avec un valet portant un plateau d’argent à bout de bras. Un français…

« Vous n’auriez point vu Son Altesse le Prince de Monaco ? fit le valet l’air de rien au milieu de ce semblant d’apocalypse.

-This is a joke ? se scandalisait Alfie ne prenant même pas la peine de parler français pour cet idiot.

-Jantleuhmane ! Zisse iz vairi importante ! Il a commandé un poulet au citron et je dois le lui apporter ! Je…

PLONG !

Pas question de l’écouter d’avantage. Alfie lui envoya une telle mandale avec sa main gantelée que le valet s’écroula avec la joue en sang, son poulet encore fumant par terre.

« Go to hell ! These crazy French! Jura Alfie excédé en soulevant Morgan pour le remettre bien droit sur son dos. Don’t worry : Il n’est pas question que je vous laisse mourir au milieu de ces morons ! » disait-il plus pour se rassurer lui qu’autre chose.

Il ne savait même pas si Morgan était conscient ou non. Mais Surrey était sûr qu’il perdait du sang. Il le voyait couler le long de son armure. Du sang sur l’argent, voilà qui était bien poétique au milieu de cette hécatombe. Non il ne devait pas mourir. Surtout pas. Il pouvait supporter un million d’échecs mais il ne laissera certainement pas celui-ci passer. Lui l’anglais expatrié, le courtisan souffre douleur, espérait davantage mourir aujourd’hui plutôt que de laisser Richmond partir. Sa vie plutôt minable jusqu’à présent, il n’en avait que faire. Il fallait avancer. Encore. Toujours plus loin. Un pied devant l’autre, c’est ça qui comptait.

« Accrochez-vous », disait encore Alfie sans même s’en rendre compte, comme un réflexe.

Sa voix n’était plus qu’un râle faible, un souffle. Il était si concentré sur sa mission qu’il ne voyait pas les guerriers, les hommes, les chevaux et les morts qui s’étalaient tout autour de lui sur son chemin. Son corps lui faisait si mal que son armure était en train de fusionner avec sa chair, l’alourdissant encore. La sueur lui coulait dans les yeux. Mais il fallait tenir bon. Ne pas lâcher Richmond, pensait-il en resserrant ses mains sur les jambes du blessé. Un mètre, deux mètre, encore un… Il devait y arriver. Sauver cet homme qui valait bien plus que lui. Ne surtout pas abandonner et…

« Surrey !!! » fit vaguement une voix dans le brouillard devant lui.
Puis deux autres voix, des silhouettes… Quatre, cinq… Ils accouraient vers lui, flous.

« Sir, est-ce que ça va ?

-God dammit ! It’s Richmond !

Alfie sentit qu’on lui ôtait tout le poids qu’il avait sur les épaules. Il se sentit chanceler.

-Sir ?

-Shit, il est blessé… Quickly ! Quickly ! »

Alfie eut juste le temps de se regarder pour constater qu’une balle avait traversée son épaule. Le sang de Richmond et le sien maculaient son armure devenue écarlate.

« J’ai… réussi… » , fit le jeune homme dans un murmure avec un sourire absent avant de s’écrouler dans les bras de quelqu’un.



Don't judge me XD:

Le coup avait retenti. Et pourtant, Morgan était toujours vivant. Il n'avait pas senti l'impact de quoi que ce soit, ni une vive douleur, autre que celle de l'abdomen, et ne voyait pas le spectre de la mort. Mais d'où venait ce tir, il était pourtant tout près. A ce moment là, un bruit lourd retentit devant lui, cela d'un corps se laissant tomber sur le sol et se faire envelopper par la Mort. Son bourreau avait été touché par la grande Faucheuse, grande ironie du sort ! Richmond observait ce cadavre, la main sur son abdomen où le sang coulait et la douleur devenait insoutenable. Trop faible pour revenir au camp seul, finalement la mort aurait été bien plus rapide si on l'avait exécuté là. C'est alors que sa bonne étoile, qui ne brillait que trop rarement depuis sa naissance, lui apporta un visage familier, une aide presque divine.

« Richmond. Accrochez-vous je vous ramène au camp.
Surrey, c'est vous qui … ? » mais sa phrase se termina par un spasme de douleur.

Si Alfie avait bel et bien tué ce français, il lui en serait éternellement reconnaissant … même si l'éternité pouvait s'éteindre à tout moment vu l'état du Stuart. Soulevé de terre, Morgan dut serrer les dents de toutes ses forces pour ne pas hurler, et Alfie servit de moyen de locomotion pour retourner au camp. Au milieu de toute cette poussière, les soldats, quelques soit leur camp, ne ressemblaient qu'à des ombres aux yeux de Richmond, dont la vue se brouillait petit à petit. Il distinguait des formes, ces mêmes formes qui tombaient sur le sol, ou se battaient avec le son des fers qui se croisaient. C'était un énorme brouhaha dans lequel il avançait, enfin où Surrey avançait avec lui sur son dos. Morgan faisait un effort surhumain pour se concentrer, rester éveillé. Finalement, il n'avait pas envie de mourir, il ne le voulait pas. Par plusieurs fois, il l'avait ardemment désiré, jusqu'à vouloir la chercher en voulant mettre fin à ses jours. Et alors qu'Elle semblait proche, Morgan ne le voulait plus, et malheureusement le destin n'était plus entre ces mains en cet instant. Quelle ironie tout de même …

« Accrochez-vous. » souffla Surrey.

Morgan acquiesça faiblement, mais c'était dur à faire quand on sent toutes les forces vous échapper. Ses doigts s'engourdissaient, malgré la chaleur de son costume et son armure, un frisson vint le parcourir, le froid s'infiltrait dans son corps, comme un avant-goût de mort. Non, pas maintenant, Richmond  avait finalement encore bien des choses à faire. Ses enfants, sa famille, ses amis, notamment Thomas à s'occuper, Éléonore, la guerre … il ne pouvait pas tout abandonner, pas maintenant. Tout cela tournait dans sa tête dans une cacophonie monstrueuse, incapable de s'arrêter sur une idée, une pensée plus d'une demi-seconde.

Puis un choc lorsqu'il se sentit Alfie se défaire de lui, il crut que s'en était fini, mais tomba dans les bras de deux anglais, dont un lui mit des claques pour le réveiller.

« Sir ! Sir ! Stay with us ! s'alarmait l'anglais.
I don't want to be like … my brother. murmura t'il, c'était sa première pensée, sa plus grande terreur, pire que de mourir
You' won't die, sir. »

Morgan avait du mal à respirer, ne voyait plus que des ombres indistinctes autour de lui avant de fermer les paupières.

« We lose him ! Help ! »

Morgan n'avait plus aucune forme et se laissa porter par Morphée alors qu'on s'activait autour de lui pour le soigner, et espérer de le sauver …

Fin pour Morgan.